En literatura todo cambia y todo vuelve a ser lo mismo cada vez, o quizá no lo mismo pero sí una repetición de sus propias diferencias, homologías internas, series, devenir de devenires. El lenguaje en su nomadismo se complace en estrellarse contra los muros de los géneros literarios, o como si fueran las paredes celulares en que las bacterias encuentran un obstáculo y a la vez un destino.Si pensamos los géneros literarios como síntomas, como señales decisivas de este estado, podemos pensar en la enfermedad como la condición natural del lenguaje, y por ende de la literatura, es decir, como un contagio continuo entre partes y estructuras, entre capítulos y estrofas, entre prosa y verso libre.
Es en este escenario, o laboratorio, que Un hombre no identificado de Mireya Zúñiga nos vuelve a hacer pensar en esas novelas ejemplares, escritas en verso, o esos poemas con una trabazón narrativa en su interior. Lenguaje que avanza hacia un punto, deambula alrededor de él, va y regresa, se pliega en sí mismo. La historia de un hombre y una mujer que nunca existieron más que en su propia fosforescencia, en su soledad entramada por su propia aparición.
